И сега талкам по патиштата на веков  кон незбиднатите дни  а чувствувам од оковот на зборот се ослободува  градината оставена  бали од облаци врз плешките ми тежат  под нив се движи градината  и цути и се плоди прецутува и гние  и постојано расте под грлово  туркајќи го да излета надвор зборот на верноста  болот на разделбата  Како сенка што се менува  а не гине  ни в ноќта.
               
             
           
            
            
              „Липа“
               од Матеја Матевски 
              (1980)